SOY DE TEFLÓN

Basquiat. 1981.

SOY DE TEFLON
Has acertado al mirarme, soy el caos organizado.
Para ello vivo desde neonato el gramo cósmico,
la realidad entusiasmada y el paralelismo sostenible.
Así disculpo tu distorsionado consuelo y tú boca torcida,
me desnudo en el estercolero de vuestras críticas y
lavo cada día mis descuidos, ya que sigo sin alcanzar
las cimas diarias que el tiempo me aconseja.
Soy desordenado en el monotono, mas incansable en el objetivo,
despiadado en quererte, pero no registres mis cajones, pues
sigen tendidos al sol buscando una mañana de domingo.
Te revelo mis incoherencias y tras el interrogatorio
procedo a incoar pleito contra las estrellas.
Sin elevar o salvar los momentos estimados como el canto liso
en río caliente que no se resiste a la erosión efervescente,
así escuece la lágrima salada a punto de secar en el pasivo.
No darse cuenta de mi estilo,
es no trabajar en tesis alguna, descortesía encantadora.
Sólo eres molino escabechado que no sabe a donde mirar,
dilema en carretera cortada que no sabe volver atrás,
reverberación de corazón muerto, retórica absorvida
y pajiza por el tiempo, verde y comestible.
Como te mastico mientrás escribo, como te doblo
para saludarme y lanzarte al vacío.
Para su conocimiento mis carnes, tendones y huesos
quebrados se tornan teflón hasta resbalar sus silbidos.

J a n f r i